Przyszedł, by zostać
Jerzy Szymański szedł w odwiedziny po raz pierwszy od bardzo długiego czasu. Kierował się do kobiety, która coraz częściej zaprzątała jego myśli. A przecież kiedyś przysiągł sobie: żadnych więcej rodzin. Ani miłości, ani małżeństw, ani bólu.
Po rozwodzie z żoną życie się rozpadło. Zabrała ich trzyletniego syna i wyjechała do innego miasta. Jerzy próbował walczyć. Nie wierzył, gdy szeptano mu o jej zdradach. Aż wreszcie sam usłyszał z jej ust, patrząc jej w oczy, iż odchodzi do innego – „miłość, uczucia, których z tobą nigdy nie doświadczyłam”…
Jerzy nie prosił, by została. Ale bez syna nie wyobrażał sobie życia. To on od dnia narodzin chłopca zajmował się nim – wstawał w nocy, karmił z butelki, prał pieluchy, uczył chodzić. Byli nierozłączni. A teraz – po prostu go wymazali. Syna wywieźli tysiąc kilometrów stąd. Gdy Jerzy, nie wytrzymując, przyjechał tam, chłopiec, nie patrząc na prezenty, po prostu wdrapał się na jego kolana, ścisnął dłoń i milczał. A gdy ojciec miał już wychodzić, malec ubrał się i stanął w drzwiach:
— Chcę do taty. Pójdę z tatą.
Zatrzymali go. Jerzego wypchnięto za próg. A dziecięcy głos jeszcze długo słychać było na klatce schodowej: „Chcę do taty!”
Koniec. Zakaz spotkań. Tylko sporadyczne telefony, przelewy i paczki. Dla syna stał się kimś w rodzaju ducha. Gdzieś tam jest, ale jakby go wcale nie było…
Jerzy się zamknął. Kobiety się pojawiały, ale gdy tylko rozmowa schodziła na coś poważnego – znikał. Bał się. Nie o siebie. O tego chłopca, którego mu odebrano.
A potem zobaczył Agnieszkę. Na prezentacji. Skromna czarna sukienka, rude włosy, poważne spojrzenie. Jakby się obudził. Zebrał o niej wszystkie informacje: niezamężna, ma syna, trzy lata, mieszka z matką, nie spotyka się z mężczyznami. Piękna, mądra, zasadnicza.
Zaczął szukać pretekstów do spotkań. „Przypadkiem” pojawiał się pod biurem, w pobliżu sklepu. Agnieszka nie odtrącała, ale zachowywała dystans. Znajomość rozwijała się powoli. I oto – zaprosiła go do domu. Poznać syna i matkę. To był znak.
Jerzy starannie się przygotował: płaszcz, szalik, perfumy, prezent – wielkie klocki. Denerwował się: czy chłopiec go zaakceptuje? Czy uda się nawiązać porozumienie?
Zadzwonił do drzwi.
— Kto tam? — dobiegł dziecięcy głos.
— Jerzy Szymański — odpowiedział.
Drzwi się otworzyły. W progu stał poważny chłopiec w białej koszuli i bucikach.
— Dzień dobry. Proszę wejść! Mama zaraz wróci ze sklepu. Kazała mi pana przywitać. Tylko cicho, proszę – babcia śpi. Boli ją głowa. Proszę wejść! Tylko… niech pan zdejmie buty.
— Przepraszam?.. — zdziwił się Jerzy.
— No, pan przecież z ulicy! Mama mówi, iż w butach z ulicy są zarazki. Potem wszyscy zachorujemy. Trzeba zdjąć od razu, w przedpokoju. U nas ciepło – pan nie zmarznie.
Chłopiec był całkiem poważny. Ewidentnie powtarzał słowa dorosłych. Jerzy się zawahał.
— Mogę nie zdejmować? Są nowe, czyste. Nie bawiłem się w nich w piaskownicy. Chcesz – przetrę chusteczką. Nazywam się Jerzy, a ty?
— Kuba. Na pamiątkę dziadka. Bardzo mi miło. No dobrze, niech pan wchodzi w butach, ale mama będzie się złościć. Oto kapcie. Koniecznie trzeba założyć!
— Koniecznie. Podłoga to ważna sprawa.
— Mama kupiła je specjalnie dla pana. A ja w butach nie mogę chodzić. Tylko jak jest bardzo pilne, wtedy – wzdłuż ściany i przez dywan skokiem. U nas w domu czysto nie dlatego, iż sprzątają, tylko dlatego, iż nie śmiecą. Tak mówi babcia.
Jerzy się uśmiechnął. Chłopiec był bystry, wesoły i wyraźnie chciał zrobić wrażenie. Zerknął Jerzemu w oczy z dziecięcą szczerością – i tamten poczuł, jak coś ciepłego ścisnęło go w piersi.
— Przyniosłem ci prezent. Klocki. Lubisz układać?
— Lubię, ale niezbyt mi wychodzi. Mama mówi – nauczę się. niedługo skończę cztery lata.
— Więc zbudujemy razem. Dasz radę?
— A pan nie przyszedł tylko w gości? Pan… zostanie na zawsze?
Jerzy przykucnął, spojrzał Kubie prosto w oczy.
— Bardzo chcę zostać. Przyjmiesz mnie?
— Oczywiście.
— Więc na pewno ożenię się z twoją mamą.
— Niech pan się zastanowi! Ona każe ściągać buty w przedpokoju. Jest wredna!
— Dogadamy się. Może i dla ciebie wyproszę dyspensę.
Roześmieli się. Męska dłoń objęła dziecięcą. Zaufanie między nimi zaistniało w jednej chwili.
Gdy Agnieszka wróciła, nie od razu weszła do pokoju. Usłyszała głos syna:
— Tutaj dokręcamy śrubkę i samochód gotowy!
Agnieszka się uśmiechnęła – w drzwiach stała jej matka, obserwując tę scenę.
— No cóż, córeczko… — szepnęła matka. — Jest dobry. Widać od razu. Nie każdemu dziecko tak od pierwszej chwili zaufa. Dawaj, zawołaj ich do stołu. Niech ci się uda. Czas znów zacząć żyć. Wdowieństwo się skończyło. To, co było – niech pozostanie w przeszłości. Naprzód, moja dziewczynko. Przed nami tylko światło.
Agnieszka skinęła głową i otarła łzy. Przed nimi rzeczywiście rozbłyskiwało coś ciepłego. Życie toczyło się dalej. I zaczynało się nowe – z tymi, którzy przyszli, by zostać.
