— Mamo, dziś się spóźnię, u Hani są urodziny. Idziemy z chłopakami do kina — Tomek na gwałtownie pocałował Kamilę w policzek i zniknął w łazience. Za drzwiami rozległ się jego beztroski śmiech — coś nucił pod nosem, odkręcając kran.
Kamila stała przy oknie i wsłuchiwała się, jak życie znów tętni obok. Tomek był szczęśliwy. Lekki. Wolny. Takim, jakim ona nigdy nie była.
Kiedyś, w osiemnastkę, też wierzyła w proste szczęście. Marek wydawał się wymarzonym mężczyzną — odważnym, przystojnym, pewnym siebie. Zakochali się, wzięli ślub, zaczęli nowe życie. A po kilku latach Kamila zrozumiała — jej świat składa się tylko z obowiązków, ciszy i samotności.
Marek coraz częściej zostawał „w pracy”, wracał ponury, wycofany. A potem była ta słoiczek z jedzeniem dla niemowląt w jego torbie. I pieluchy. Na zawsze wryły się w jej pamięć jako dowód.
— To… nie to, co myślisz — wybełkotał wtedy.
— A co to, Marek? Co?! — krzyczała, ściskając słoik jak ostatnią nić rzeczywistości.
Potem wszystko się rozpadło. Było ciężko, ale przetrwała. Wychowała Tomka sama. Bez wsparcia. Tylko teściowa została — pomagała, nie odeszła.
Tomek wyrósł na mądrego, dobrego, dorosłego człowieka. Była z niego dumna. Ale czasem… Czasem wracało poczucie pustki. Jak teraz.
Usiadła w fotelu, sięgnęła po telefon — i zobaczyła powiadomienie: „Paweł wysłał ci zaproszenie do znajomych”. Paweł… Jej szkolna sympatia. Ten, który czekał na nią pod bramą z stokrotkami. choćby nie wiedziała, iż pamięta jego uśmiech. Ale serce nagle się ścisnęło.
— Kasia, nie uwierzysz — zadzwoniła do przyjaciółki. — Paweł, ten Paweł z 10-A, znalazł mnie na Facebooku!
— Serio?! Ten, który za tobą szalał? Marek aż zgrzytał zębami, jak go widział. Dodaj go! Podobno teraz dobrze sobie radzi, a podobno niedawno się rozwiódł.
Dodała. I wszystko się potoczyło. Wiadomości. Żarty. Wspomnienia. Słodki flirt, od którego płonęły policzki. Paweł był troskliwy, uprzejmy, szczery. Czuła, jakby znów ożywała.
— Tomek, chcę ci kogoś przedstawić — powiedziała pewnego dnia synowi.
— Pawła? — uśmiechnął się on. — Mamo, widzę wszystko. I cieszę się dla ciebie.
Promieniała. Po raz pierwszy od dawna. Ale to nie trwało długo. Paweł zaczął pisać rzadziej. Potem — sucho. A potem przyszła wiadomość, która ścięła jej krew w żyłach:
„Kamila, wybacz. Mam kogoś innego. Ty raz wybrałaś Marka — to bolało. Teraz wiesz, jak to jest”.
Wpatrywała się w ekran, oszołomiona. Mężczyzna po pięćdziesiątce… i taka mściwość? To wszystko była tylko gra? Zemsta za młodzieńczą urazę?
— No cóż, co za cham — westchnęła Kasia, gdy wszystko usłyszała. — Odpisz mu! Z klasą.
Złożyły wiadomość razem — ironicznie, z klasą, mocno:
„Drogi Pawle! Dziękuję ci ogromnie! Nie pamiętam, kiedy ostatnio tak się śmiałam, flirtowałam, czułam się kobietą. Przywróciłeś mi młodość. Jakbym zrzuciła dwadzieścia lat. Mam nadzieję, iż twoja wybranka doceni twoją aktorską naturę. Powodzenia. Całuję (platonicznie). Kamila”.
Odpowiedź przyszła natychmiast — potok obraż, pretensji i narzekań. Ale Kamila już się śmiała. Po raz pierwszy — naprawdę.
A tydzień później zatrzymała ją blondynka pod sklepem:
— To pani?! Ta, co mi zabrała Pawła?!
Kamila zastygła, a potem — ku własnemu zaskoczeniu — uśmiechnęła się:
— O, pomyliła pani osobę. Prawdziwa odbieraczka to Ania. Ulica Leśna 15. I mojego męża zabrała, i do Pawła się dobrała. Majster.
Blondynka zdrętwiała, a Kamila, ledwie powstrzymując śmiech, poszła dalej.
Słońce musnęło jej twarz. I nagle zrozumiała — jest szczęśliwa. Bez mężczyzn. Bez dramatów. Bez dowodów.
Przyszedł SMS od Tomka:
„Mamo, z Hanią postanowiliśmy razem zamieszkać. Zobaczymy, co dalej”.
Kamila się uśmiechnęła. Oto jest — prawdziwe szczęście. Widzieć, jak twoje dziecko wybiera dobrze.
A ona?.. A ona w końcu wybrała siebie.
