*Dzienniki niebieskich oczu*
Nigdy nie poczuł ciepła matczynych dłoni ani nie usłyszał głosu ojca. Jakby przyszedł na świat nie z kobiety, ale w szarych korytarzach krakowskiego domu dziecka. Inni mieli strzępy wspomnień: kołysankę, zapach perfum, dotyk. On znał tylko chłód plastikowych zabawek i szum wody w umywalce.
Ale nocą wszystko było inaczej.
We śnie przychodziła do niego kobieta. Siadała obok, głaskała go po włosach i szeptała coś dobrego. Miała oczy jak wiosenne niebo po burzy – błękitne, czyste, nieskończenie bliskie. Budził się i wpatrywał w sufit, bojąc się poruszyć, by nie stracić tego ciepła. Cały dzień potem był cichy, ale mniej posępny – jakby cząstka jej czułości w nim została.
W rzeczywistości jednak… Codziennie do domu dziecka przychodzili „goście” – potencjalni rodzice adopcyjni. Dzieci ubierały się odświętnie, recytowały wiersze, wymuszały uśmiechy. Przepychały się, by zwrócić na siebie uwagę. A on stał z boku. Nie błaznował, nie błagał spojrzenia – czekał. Nie na byle kogo. Na *nią* – tę ze snu.
„Jarosław, no uśmiechnij się, proszę!” – błagała wychowawczyni.
Lecz on tylko zaciskał usta i odwracał głowę. Wiedział: nie pójdzie z obcymi. Pozna *ją*.
Pewnego dnia przyjechała delegacja – z okazji jubileuszu placówki. Kamery, fotografowie, tłum nieznajomych. Jarosław, jak zwykle, schował się w kącie, by nie przeszkadzać. Nagle wzrok przykuła jedna kobieta. Wysoka, szczupła, z krótkimi włosami i… *tym* uśmiechem. A oczy – *te same*. Zamarł.
I nagle – spojrzała prosto na niego. Ich oczy się spotkały, a on po raz pierwszy w życiu… uśmiechnął się.
Wychowawczyni upuściła kubek z herbatą. Przez sześć lat w domu dziecka Jarosław *nigdy* się nie uśmiechał. A teraz – nagle, szczerze, jakby ktoś zapalił w nim światło.
Kobieta podeszła. Usiadła. Nie odrywał od niej wzroku. Słuchał, śmiał się, pytał. I nie bał się. Było tak, jak we śnie – bezpiecznie, prawdziwie.
Potem zaczęła przychodzić. Bez kamer, bez oficjalnych wizyt. Przynosiła książki, rozmawiali o chmurach i miastach, które widziała. Aż pewnego dnia zniknęła. Na cały miesiąc. Nie pytał wychowawców – bał się usłyszeć, iż nie wróci.
Ale wróciła. W zwykłej kurtce, bez makijażu. I powiedziała:
„Jarosław, zabieram cię do domu. Będziesz moim synem.”
Nie wierzył. Szczypał się – bolało. Więc to prawda. Nie powiedział nic, tylko objął ją. Mocno. Tak, jak tylko umiał.
Później poznał jej męża – ciepłego, prostego człowieka, który od razu zaakceptował chłopca jak swojego. Razem zaczęli nowe życie. Pierwsze ciasto w nowym mieszkaniu. Pierwsza wycieczka do lasu. Pierwsza noc, gdy nie zasypiał przy obcych krokach na korytarzu.
Nigdy już nie wrócił do domu dziecka. Tylko czasem, przechodząc koło lustra, widział w swoich oczach to samo światło – błękitne, ciepłe. Jak u niej. U swojej prawdziwej mamy.
