Niebieskie oczy ze snu
Marcin nie znał matczynej pieszczoty ani ojcowskiego głosu. Nie pamiętał niczego poza szarymi, monotonnymi korytarzami i cichymi krokami wychowawczyń. Jakby urodził się nie z kobiety, ale wprost między ścianami krakowskiego domu dziecka. Inni mieli strzępy wspomnień — kołyskę, zapach perfum, ciepło czyichś dłoni. On — tylko chłód plastikowych zabawek i szum wody w umywalce.
Ale nocą wszystko było inaczej.
We śnie przychodziła do niego kobieta. Siadała obok, obejmowała, głaskała po głowie i cicho szeptała dobre słowa. Miała oczy jak wiosenne niebo po burzy — błękitne, przejrzyste, nieskończenie bliskie. Budził się i długo leżał, wpatrując się w sufit, bojąc się poruszyć, by nie utracić ciepła tego snu. Cały dzień potem był cichy, ale mniej ponury — jakby cząstka jej czułości w nim pozostawała.
W rzeczywistości było inaczej. Codziennie do domu dziecka przychodzili „goście” — potencjalni rodzice adopcyjni. Dzieci stroiły się, uczyły wierszyków, nakładały na twarze wymuszone uśmiechy. Przepychały się, zabiegały o uwagę. A Marcin stał z boku. Nie błaznował, nie uśmiechał się, nie łasił — czekał. Nie na byle kogo. Na tę jedną kobietę z oczami ze snu.
— Marcin, no uśmiechnij się, proszę! — błagała wychowawczyni.
Lecz on tylko uparcie marszczył czoło i odwracał głowę. Wiedział, iż nie pójdzie z obcymi. On ją rozpozna — tę, która mu się śni.
Pewnego dnia do domu dziecka przyjechała delegacja — z okazji jubileuszu placówki. Kamery, fotografowie, mnóstwo nieznanych twarzy. Marcin, jak zwykle, usiadł w kącie, by nie przeszkadzać. Ale wzrok przykuła jedna kobieta. Wysoka, smukła, z krótką fryzurą i tym jednym — do bólu znajomym — uśmiechem. A oczy… te same! Oddech mu się zaparł.
Nagle — spojrzała prosto na niego. Ich oczy się spotkały, i po raz pierwszy w życiu… się uśmiechnął.
Wychowawczyni upuściła kubek z herbatą. Przez sześć lat w domu dziecko Marcin nigdy się nie uśmiechał. A teraz — nagle, sam z siebie, szczerze i prawdziwie.
Kobieta podeszła. Usiadła obok. Nie odwrócił wzroku. Słuchał, śmiał się, pytał. I nie bał się. Z nią było tak, jak w jego snach — bezpiecznie, swojsko, prawdziwie.
Potem zaczęła do niego przychodzić. Bez kamer, bez oficjalnych wizyt. Przynosiła książki, razem spacerowali po podwórku, rozmawiali o chmurach i miastach, które odwiedziła. A potem zniknęła. Na cały miesiąc. Marcin nie pytał wychowawców — bał się usłyszeć, iż nie wróci.
Ale wróciła. Przyszła w zwykłej kurtce, bez makijażu. I powiedziała:
— Marcin, przyszłam, żeby zabrać cię do domu. Będziesz moim synem.
Nie uwierzył. Myślał, iż śni. Szczypał się — bolało. Więc to prawda. Nie powiedział ani słowa, tylko ją objął. Długo. Cicho. Tak, jak potrafił.
Później poznał go z mężem. Był prosty i serdeczny, od razu przyjął chłopca jak własnego. Razem zaczęli życie od nowa. Pierwszy tort w nowym mieszkaniu. Pierwsza wycieczka do lasu. Pierwszy wieczór, gdy nie musiał zasypiać, słuchając cudzych kroków na korytarzu.
Marcin już nigdy nie wrócił do domu dziecka. Tylko czasem, przechodząc koło lustra, zauważał, iż w jego oczach pojawia się ten sam blask — błękitny, ciepły, jak u niej. Jego nowej mamy. Prawdziwej.
I choć życie bywa bezlitosne, czasem wystarczy jedno spotkanie, by odmieniło wszystko. Bo miłość nie pyta o przeszłość — ona po prostu przychodzi, gdy jej najbardziej potrzebujemy.
