Porzucił ją dla „miłości życia”, ale został sam: jak Lena odnalazła prawdziwe szczęście.

— Lena, pamiętasz, obiecaliśmy sobie zawsze być wobec siebie szczerzy? Muszę ci powiedzieć prawdę: zakochałem się. W innej. Wybacz, ale odchodzę. To ta jedyna, z którą chcę się zestarzeć. Jest wyjątkowa, taka… jak kosmos. Te uczucia są prawdziwe, ogromne, jak wszechświat…

Kiedy Dominik to mówił, jego oczy błyszczały jak u nawiedzonego. A Lena stała naprzeciw, trzymając się oparcia krzesła, żeby nie upaść.

— Oszalałeś, Dominik? Jaka miłość życia? A kim ja jestem? Pamiętasz w ogóle, iż mamy córkę? Półtora roku, Dominik. Półtora. Ja siedzę w domu, nie pracuję, a ty w wieku trzydziestu pięciu lat nagle wzleciałeś w obłoki i postanowiłeś żyć dla miłości?

— Lena, ja… — próbował coś dodać, ale jakby uciekając od rzeczywistości, zamknął się w łazience z telefonem. Pewnie łączył się z „kosmosem” przez komunikator.

Wieczorem Lena szlochała, tuląc śpiącą Zosię. Noc spędziła bez snu, a rano, niedbale zawiązawszy włosy w kitkę i na gwałtownie ubrawszy dziecko, poszła do teściowej.

— Lenuś, no co ty, serio? Trzeba było mocniej trzymać faceta. Chodzicie jak żebracy — kitka, stara bluzka, a potem dziwicie się, iż mężczyzna odchodzi. Teraz inne czasy: wszystko szybko, dynamicznie. Dominik też nie zwlekał, znalazł tę jedyną. Nie jesteś pierwszą, od której mąż odszedł, ani ostatnią. Przyprowadzaj Zosię, pomogę, jak co. A kto wie, może i ty kogoś znajdziesz — machnęła ręką Barbara Ignatowska, jakby mowa była nie o rodzinie, a o przeterminowanym jogurcie.

Lena wracała do domu, czując, jak coś w niej umarło. Nadzieja. Iluzje. Marzenia. Wszystko.

Płakała jeszcze trzy dni. A potem wstała, otarła twarz i zrobiła to, co najważniejsze: wniosła o alimenty. Równocześnie — o rozwód. Dość życia w przekonaniu, iż jeszcze da się naprawić. Niech Dominik ma tę wolność, którą tak pragnął.

Teściowa czasem pomagała, ale bardziej przypominało to z łaski. Paczka pieluch — jak błogosławieństwo, paręset złotych „na słodycze” — z miną dobrodziejki. Matka Leny mieszkała w innym mieście, przesyłała trochę pieniędzy, za każdym razem jęcząc przez telefon, jak to życie niesprawiedliwe. Lena słuchała, zaciskała zęby i szła dalej.

Minął rok. Urządziła Zosię w przedszkolu, wróciła do pracy. Pierwsze miesiące były koszmarem: zwolnienia, kaszel, łzy, nieprzespane noce. Ale potem się unormowało. Lena przywykła. W nowym życiu było coś dobrego: wolność, jasność, brak kłamstw. Czasem patrzyła na ojców pod przedszkolem, zaspanych, zirytowanych — i myślała: „Dzięki Bogu, iż jestem sama”.

Aż pewnego dnia zadzwoniła teściowa:

— Lenuś! Raducha! Dominik będzie tatą, wyobrażasz?

— Świetnie. Zdrowia mamie i dziecku — mruknęła Lena. I ku własnemu zdziwieniu zrozumiała — nie bolało. Znaczy, wyzdrowiała.

A tydzień później — kolejny telefon. I na drugim końcu — histeria.

— Lenuś! Tragedia! Dominik miał wypadek! W ciężkim stanie! Jego Toyotę — na złom, sam ledwo żyje. Teraz to inwalida. Co my teraz zrobimy…

Lena zamilkła. Żal jej się zrobiło człowieka. W końcu ojciec jej dziecka. Żyli razem. Ale żal — to nie powód, by wszystko wybaczyć. I już na pewno nie powód, by wracać do tamtego życia.

Jednak po kilku dniach znów zadzwoniła:

— Lena, musisz zabrać Dominika do siebie. Opiekować się nim, leczyć. Pomogę, ile mogę. Trzeba go ratować, Lenuś!

— Muszę? A to czemu?

— No prawie jesteście małżeństwem. Tylko pieczątki brak. Macie córkę! Pytał zawsze o Zosię, kochał ją. I ciebie też. Tylko się pomylił. Każdy może się pomylić.

— Pomylił się? No to niech go teraz jego wymarzona kobieta pielęgnuje. A ja się nie mieszam.

— Ona go zostawiła! Powiedziała, iż nie potrzebuje kaleki. Była raz w szpitalu — i koniec. Mają dziecko — a ona chce się go pozbyć, wyobrażasz?!

— Wyobrażam. Tylko to nie moje problemy. On zostawił mnie i córkę, zapomniał, kim jesteśmy. Widział się z Zosią raz, alimenty groszowe. Gdzie wtedy był jego obowiązek?

— Jesteś okrutna! Bez serca! Opowiem dziecku, jak ojca w biedzie zostawiłaś! Jak dorośnie — wszystko się dowie!

— Opowiedz, Barbaro Ignatowska. Tylko zacznij od tego, jak on nas rzucił. I gdzie był, gdy Zosia chorowała i płakała w nocy. Nie boję się. Niech zna prawdę.

Ostatecznie Barbara zabrała syna do siebie. Nie było tak źle: Dominik przeżył, zaczął chodzić o lasce. A niedługo potem Lena spotkała dawną znajomą, tę, z którą kiedyś przestawały rodzinnie. I usłyszała:

— Lena, wiesz, iż Barbara Ignatowska rozpowiada po całej dzielnicy, iż to ty rzuciłaś Dominika, gdy był w śpiączce? Że żadnej innej kobiety nie było, a ty się rozwiodłaś, gdy on leżał nieprzytomny?

— Co?!

— No! I iż to ty nie pozwalasz mu widywać się z Zosią, a on — biedaczek, a ty — wyrachowana wampirzyca. Mówią, iż przez ciebie miał wypadek, iż tak się przejmował…

Lena szła do domu w osłupieniu. Jak można tak kłamać? Jak można przekręcić wszystko? I najgorsze — znaleźć ludzi, którzy w to wierzą.

Zosię odebrała z przedszkola. Dziewczynka szła obok, radośnie paplając, a Lena wciąż myślała i myślała…

— Mamo, mamo, już jesteśmy! — Zosia zatrzymała się, ciągnąc ją za rękę. — Dlaczego jesteś smutna? Z powodu babci? Z powodu taty?

Lena skinęła głową, nie mogąc wydusić słowa.

— Nie martw się. Będę grzeczna, za nich oboje. Bardzo cię kocham, mamusiu.

I wtedy, przytulając córeczkę, Lena poczuła dziwną lekkość. Jakby ktoś zdjął z niej plecak z cegłami. Już się nie złościła. Nie oburzała. Niech mówią. Niech kłamią. Ważne, iż prawda jest tutaj. Małe, ciepłe rączki obejmujące jej szyję. Oczy pełne miłości.

To właśnie jest szczęście. Nie bajki o wiecznej miI to właśnie wystarczyło, by wiedziała, iż zbuduje swoje życie od nowa – dla siebie i dla Zosi.