Sobota. Siódma rano. Ten jedyny dzień, kiedy po raz pierwszy od dwóch tygodni mogłam się wyspać, otulić kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany legły w gruzach, gdy z hukiem otworzyły się drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. Z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki, Kingi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piski i tupot w korytarzu. Od razu ogarnął mnie niepokój. Co się dzieje? Dlaczego tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodzonym uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochana! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Wandę Janową od ponad dziesięciu lat, od razu zrozumiałam: coś tu jest na rzeczy. I to “coś” na pewno spadnie na moją głowę.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo się dowlokłam, a gdy na kuchence bulgotała mizerka kawa, siostrzeńcy rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W kilka minut zdążyli roztrzaskać moją ulubioną porcelanową wazę – tę, którą dostałam od nieżyjącej już babci. Zaczęli chować odłamki za komodę, jakbym tego nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, co pan tu robi? — spytałam, zastygając z miotłą w ręku.
— No jak to co? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy u was dzieci.
— Jak to zostawiamy?
— Kinga trafiła do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Tajlandii, czy co? — podniosłam głos. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Wandy Janowej ściemniała.
— Kto ci powiedział…
Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej profil córeczki na Instagramie.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w kostiumie, drink w ręce, morze w tle — szpital, tak? Plażowy. Nowa metoda leczenia, pewnie.
Teściowa syknęła, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło tak… Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna naszego Jasia”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kinga zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani odrobiny wdzięczności, ani szacunku. Dzieci nauczyła chamstwa. I ja mam teraz z nimi spędzić dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zrujnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — mamrotał mąż, stojąc w kącie jak uczniak na dywaniku.
— Nie, Jasiu. Nie kochanie. Nie opiekunka. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. A nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierzcie dzieci i to łóżko — i wynoście się. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbują mnie obarczyć cudzą odpowiedzialnością. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykami. Mąż poszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwodzimy się.”
I tyle. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
A wiesz co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętości” swojej siostry — to znaczy, iż nigdy nie był mężem. Tylko dodatkiem do systemu rodzinnego, w którym zawsze byłam intruzem.
Teraz jestem wolna. Na początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do moich drzwi o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
