Sobota. Siódma rano. Ten jedyny dzień, gdy po dwóch tygodniach mogłam w końcu pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Ale moje plany rozwalił łomot drzwi – do naszego mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. Z siostrzeńcami – dziećmi swojej młodszej córki, Kasi.
Leżałam jeszcze w półśnie w sypialni, gdy usłyszałam ich piski, jak biegają po korytarzu. Od razu ogarnęła mnie trwoga. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do mnie i z przesłodkim uśmiechem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Wandę Stanisławównę od ponad dziesięciu lat, od razu połapałam się: coś jej potrzeba. I to „coś” na pewno oznacza kłopoty dla mnie.
Razem przeszłyśmy do kuchni. Ledwo się tam dowlokłam, a gdy gotowała się nieszczęsna kawa, siostrzeńcy zaczęli swój taniec zniszczenia. W kilka minut zdążyli rozbić moją ulubioną porcelanową wazę – tę samą, którą dostałam od babci, już nieżyjącej. Potłuczone kawałki próbowali schować za komodę, jakbym niczego nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez słowa wszedł jakiś mężczyzna z łóżkiem piętrowym.
— Przepraszam, co pan tu robi? — spytałam, zastygając ze zmiotką w ręku.
— No jak to co? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy dzieci pod twoją opieką.
— Jak to… zostawiacie?
— Kasię zabrali do szpitala. A ja sama sobie z nimi nie poradzę — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Tajlandii? — dopytałam się. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Wandy Stanisławówny ściemniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyjęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę bardzo. Zdjęcie w kostiumie kąpielowym, koktajl w ręku, widok na morze – szpital, tak? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, pewnie.
Teściowa zasyczała, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca, „niegodna Wojtusia”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kasia zawsze traktowała mnie jak służącą. Ani wdzięczności, ani szacunku. Jej dzieci też uczą się chamstwa. I teraz mam z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zrujnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — zamruczał mąż, stojąc w kącie jak skarcony uczeń.
— Nie, Wojtek. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was wszystkich: jeżeli potrzebujecie pomocy – zapytajcie. Nie stawiajcie mnie przed faktem dokonanym. To manipulacja. I nie będę w tym uczestniczyć. Zabierzcie dzieci i to łóżko – i wynoście się z mieszkania. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. Nie po raz pierwszy próbowano na mnie zwalić cudzą odpowiedzialność. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem, z krzykami. Mąż wyszedł z nimi.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwodzimy się.”
I tak. Jeden dzień. Jedna granica, którą wreszcie odważyłam się postawić – i moje małżeństwo się skończyło.
A wiesz co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „boskiego” statusu swojej siostry – to nie był mąż. Tylko dodatek do rodzinnego systemu, w którym zawsze byłam zbędna.
Teraz jestem wolna. Będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
