Sobota. Siódma rano. Ten dzień, gdy w końcu po dwóch tygodniach mogłam pospać trochę dłużej, wtulić się w kołdrę i nie słyszeć budzika. Ale moje plany rozwalił huk drzwi — do naszego mieszkania z triumfalną miną wparowała moja teściowa. Nie sama. A z siostrzeńcami — dziećmi swojej młodszej córki Kingi.
Leżałam jeszcze w półśnie, kiedy usłyszałam ich piskliwy tupot w korytarzu. Od razu złapałam alarm. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do sypialni i z przesłodzonym uśmiechem rzuciła:
— Dzień dobry, kochanie! Zrobię ci teraz kawkę.
Gdybym jej nie znała, mogłabym pomyśleć, iż nagle mnie pokochała. Ale znając Danutę Zbigniewowę od ponad dziesięciu lat, od razu wiedziałam — coś chce. I to „coś” na pewno skończy się problemem dla mnie.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo się dowlokłam, a tymczasem dzieciaki zaczęły swój taniec zniszczenia. W kilka minut rozbiły moją ulubioną porcelanową wazę — tę samą, którą dostałam od śp. babci. Potłuczone skorupy próbowały schować za szafą, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szkło, do mieszkania bez pukania wszedł jakiś facet z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, gdzie pan to wnosi? — spytałam, zamierając ze zmiotką w ręce.
— No jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy u was maluchy.
— Jak to zostawiacie?
— Kingę zabrali do szpitala. A ja sama nie dam rady — odparła z fałszywym smutkiem.
— Do szpitala? W jakim mieście? W Zakopanem, czy co? — dopytałam. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Danuty Zbigniewowej pociemniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyjęłam telefon i pokazałam jej Instagram jej córeczki.
— Proszę, patrz. Zdjęcie w kostiumie, drink w ręce, morze w tle — szpital, tak? Plażowy. Nowatorska metoda leczenia, co?
Teściowa syknęła, ale gwałtownie się pozbierała.
— No dobre, tak wyszło. Ale przecież jesteśmy rodziną! Musisz pomóc!
— Muszę? Od kiedy? Całe życie byłam dla was obca, „nie pasujesz do naszego Adasia”, „nie z naszego świata”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kinga całe życie traktowała mnie jak służącą. Zero wdzięczności, zero szacunku. Dzieci się od niej nauczyły chamstwa. I teraz mam z nimi siedzieć dwa tygodnie, rzucić pracę, zdrowie zmarnować?
— Kochanie… no zrozum… wejdź w moją sytuację — przebąkał mąż, stłamszony w kącie jak wystraszony uczeń.
— Nie, Adaś. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. A nie zaczynajcie od faktów dokonanych. To manipulacja. I ja w tym uczestniczyć nie będę. Zabierajcie dzieci i łóżko — i wynoście się. Natychmiast.
Siostrzeńcy ryczeli, teściowa próbowała urządzić scenę, ale już nie reagowałam. To nie pierwszy raz, gdy próbują na mnie zwalić cudze obowiązki. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Po godzinie wszyscy wyszli. Z hukiem, z krzykiem. Mąż poszedł z nimi.
A po paru godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą się nie da żyć. Rozwodzimy się”.
I tak. Jeden dzień. Jedna granica, którą w końcu odważyłam się postawić — i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie żałuję.
Bo jeżeli dla męża jego mama i jej kłamstwa są ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafi bronić żony i nigdy nie zakwestionował „świętości” swojej siostry — to znaczy, iż nie był mężem. Tylko dodatkiem do systemu rodzinnego, w którym zawsze byłam intruzem.
Teraz jestem wolna. Na początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do mnie o siódmej rano z obcymi dziećmi i meblami.
