Anna wracała do domu z zakupami, dźwigając ciężkie torby, zmęczona po całym dniu. Gdy już prawie dotarła pod swój blok, zauważyła na ławce nieznajomą kobietę. Siedziała tam, jakby na kogoś czekała.
— Przepraszam… pani to Anna? — odezwała się nagle obca.
Anna zatrzymała się, wpatrując się w twarz kobiety. Nic w niej nie wydawało się znajome.
— Tak. A pani kim jest?
— Nie znamy się, ale ja wiem o pani bardzo dużo — powiedziała kobieta z naciskiem. — Przyszłam, by powiedzieć jedno… Znam pani tajemnicę.
Anna zmarszczyła brwi.
— Jaką tajemnicę? O co pani chodzi?
— Tę, która dotyczy pani córki… — dodała nieproszona gość z lodowatym uśmieszkiem. — To od pani zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Anna zacisnęła palce na uchwytach toreb, aż zbielały ze stresu.
Anna i Wojciech pobrali się z miłości. Młodzi, szczęśliwi, z błyszczącymi oczami, ślubowali sobie przy toastach gości, iż zawsze będą razem — na dobre i na złe. Lata mijały, pracowali, budując swój mały, ale przytulny świat we dwoje. Ale dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem przebadali się. Lekarze nie stawiali diagnoz, tylko rozkładali ręce: „Czasem para żyje dziesięć lat — i nagle zdarza się cud”.
Ale cud wciąż się nie pojawiał. Pewnego dnia oboje wypowiedzieli na głos to słowo — „adoptować”.
Byli w domu dziecka trzy razy. Najpierw rozglądali się. Aż w końcu ujrzeli ją — niebieskooką malutką dziewczynkę z bujnymi włosami i wzrokiem pełnym ufności. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Jej biologiczna matka zostawiła ją w szpitalu, oficjalnie została pozbawiona praw rodzicielskich.
— To zupełny maluszek. Nie będzie pamiętać nikogo poza nami — mówiła Anna. — Dorośnie i będzie myśleć, iż my jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Procedury, wizyty, nerwy, nieprzespane noce. Ale wszystko zostało za nimi. Hania stała się ich córką. Ukochaną. Wyczekiwaną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Jak podobna do Ani! Ta sama jasna czupryna, te same oczy!” Wojciech się uśmiechał, rozgrzany szczęściem — choćby los dał im idealne zrządzenie.
Hania rosła jako bystra, interesująca świata, czuła dziewczynka. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na rozpoczęcie roku, pierwsze pytania.
Ale pytanie, którego Wojciech i Anna bali się najbardziej, padło niespodziewanie i wcześniej.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale w głosie czuć było ból. Julka, koleżanka z klasy, doniosła. Usłyszała, jak jej mama rozmawiała o tym z sąsiadką.
Rodzice wymienili spojrzenia. Tej nocy Wojciech mówił powoli, opanowany. Trzymał córkę za ramię i opowiadał, jak on i mama zobaczyli ją po raz pierwszy, jak od razu pokochali. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Hania słuchała. Żadnych łez, żadnej histerii. Tylko ciche:
— No cóż. I tak jesteście moimi rodzicami.
Od tamtej nocy temat nigdy nie wrócił. Wojciech i Anna odetchnęli z ulgą — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała jak na swój wiek.
Gdy Hania skończyła piętnaście lat, zdarzyło się kolejne cudo — Anna odkryła, iż jest w ciąży.
— Wojtku, zaraz cię zaskoczę… — powiedziała, witając męża po pracy.
— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. Pytał raz jeszcze, łapał się za głowę. A potem objął żonę i zapłakał. I po raz pierwszy od lat powiedział:
— Dziękuję ci, Anna. Za wszystko.
Hania, gdy się dowiedziała, uśmiechnęła się:
— Chcę mieć braciszka. Tylko nie takiego urwisa jak Julka.
Anna urodziła synka. Rodzina była już kompletna. I szczęście, jakby na dobre zadomowiło się w ich życiu. Hania poszła na studia, młodszy rozpoczął szkołę, Anna i Wojciech pracowali, żyli, cieszyli się sobą.
Aż pojawiła się ona — biologiczna matka Hani.
Pewnego dnia Anna wracała z zakupami i spotkała ją pod blokiem.
— Powiedz swojemu mężowi, jeżeli nie dacie mi pieniędzy — opowiem córce prawdę — syknęła kobieta, nie kryjąc pogardy. — Wiem, gdzie się uczy. Wiem wszystko.
Anna wróciła do domu blada. Opowiedziała Wojtkowi.
— Nic jej nie jesteśmy winni — powiedział. — Ale Hania nie powinna jej zobaczyć. Nie taką. Nie teraz.
Przypomnieli sobie przysięgę, którą sobie złożyli — powiedzieć córce całą prawdę, gdy nadejdzie czas. Ale czy już tego nie zrobili? Czy się nie przyznali?
— To było w dzieciństwie — powiedziała Anna. — Teraz Hania jest dorosła. Musimy ją uprzedzić.
Gdy Hania przyjechała na wakacje, zebrali się na odwagę.
— Córeczko… pamiętasz, iż cię adoptowaliśmy. Ale masz też biologiczną matkę. Chcemy, żebyś wiedziała — może się pojawić. Nie chcemy, żebyś usłyszała to od obcych. Ale my tu jesteśmy. My jesteśmy twoimi rodzicami. Zawsze.
Hania długo na nich patrzyła, aż w końcu się uśmiechnęła:
— Mamo, tato. Zapamiętajcie: dla mnie nie ma innych rodziców. A jeżeli się pojawi — po prostu powiem, iż już mam rodzinę. Prawdziwą.
Anna i Wojciech patrzyli na córkę z podziwieniem i wzruszeniem. Wydawało im się, iż całe dobro w niej to dar z góry. Od charakteru. Od natury. Ale w rzeczywistości Hania stała się taka — dzięki nim.
Dzięki miłości, uczciwości i prawdziwej trosce.
I żadna „tajemnica” nie miała już władzy nad ich życiem.
