Twój sekret jest teraz mój, a od ciebie zależy, komu go opowiem
Kasia wracała ze sklepu do domu, dźwigając ciężkie torby, które niemal wyrywały jej ręce. Plecy bolały od zmęczenia. Już prawie dotarła do swojego bloku, gdy nagle zauważyła na ławeczce nieznajomą kobietę. Siedziała tam, jakby na kogoś czekała.
— Przepraszam… jesteś Katarzyna? — nagle odezwała się obca.
Kasia zatrzymała się, uważnie przyglądając się kobiecie. Nie było w niej nic znajomego.
— Tak. A pani jest?
— Nie znamy się, ale ja znam ciebie bardzo dobrze — powiedziała obca z naciskiem. — Przyszłam ci powiedzieć jedno… Znam twój sekret.
Kasia zmarszczyła brwi.
— Jaki sekret? O czym pani mówi?
— Ten, który dotyczy twojej córki… — dodała nieproszona gościna z lodowatym uśmieszkiem. — To od ciebie zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Kasia ścisnęła rączki toreb tak mocno, iż palce zrobiły się białe.
Kasia i Wojciech pobrali się z miłości. Młodzi, szczęśliwi, z błyszczącymi oczami, przy toastach gości przysięgali być razem na dobre i złe. Lata mijały, pracowali, budowali mały, ale przytulny świat we dwoje. Ale dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem się badali. Lekarze nie stawiali diagnoz, tylko rozkładali ręce: „Czasem para żyje dziesięć lat — i nagle dzieje się cud”.
Ale cud się nie zdarzał. Aż w końcu oboje wypowiedzieli na głos to słowo — „adopcja”.
W domu dziecka byli trzy razy. Najpierw się rozglądali. A potem zobaczyli ją — niebieskooką malutką dziewczynkę o bujnych włosach i spojrzeniu pełnym zaufania. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Jej biologiczna matka zostawiła ją w szpitalu, oficjalnie pozbawiona praw rodzicielskich.
— To zupełny maluszek. Nie będzie pamiętać nikogo poza nami — mówiła Kasia. — Wyrośnie i będzie myśleć, iż jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Procedury, wizyty, nerwy, nieprzespane noce. Ale wszystko było już za nimi. Hania stała się ich córeczką. Ukochaną. Wymarzoną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Jak bardzo podobna do Kasi! Te same jasne włosy, te same oczy!” Wojciech się uśmiechał, rozgrzewając serce — choćby pod względem wyglądu los dał im idealne dopasowanie.
Hania rosła mądra, interesująca świata, czuła. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na rozpoczęcie roku, pierwsze pytania.
Ale to pytanie, którego Wojciech i Kasia bali się najbardziej, padło niespodziewanie i wcześniej, niż się spodziewali.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale w głosie czuć było ból. Justyna, koleżanka z klasy, podrzuciła informację. Usłyszała rozmowę swojej matki z sąsiadką.
Rodzice wymienili spojrzenia. Tego wieczoru Wojciech mówił spokojnie, powściągliwie. Trzymał córeczkę za ramię i opowiadał, jak po raz pierwszy ją zobaczyli z mamą, jak zakochali się od pierwszego wejrzenia. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Hania słuchała. Nie było łez, ani histerii. Tylko ciche:
— No dobrze. I tak jesteście moimi rodzicami.
Od tamtej nocy temat już nie wracał. Wojciech i Kasia odetchnęli z ulgą — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała ponad wiek.
Gdy Hania skończyła piętnaście lat, zdarzył się kolejny cud — Kasia dowiedziała się, iż jest w ciąży.
— Wojciech, zaraz cię zaskoczę… — powiedziała, witając męża po pracy.
— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. Dopytywał, łapał się za głowę. A potem objął ją i zapłakał. Po raz pierwszy od lat powiedział:
— Dziękuję ci, Kasiu. Za wszystko.
Hania, gdy się dowiedziała, uśmiechnęła się:
— Chcę braciszka. Tylko nie takiego psotnika jak Justyna.
Kasia urodziła syna. Rodzina była już kompletna. Szczęście zdawało się na dobre zagościć w ich domu. Hania dostała się na studia, młodszy poszedł do szkoły, Kasia i Wojciech pracowali, żyli, cieszyli się.
I wtedy pojawiła się ona — biologiczna matka Hani.
Pewnego dnia Kasia wracała z zakupów i spotkała ją pod blokiem.
— Powiedz swojemu mężulkowi, iż jeżeli nie dacie mi pieniędzy, powiem córce prawdę — syknęła kobieta, nie kryjąc pogardy. — Wiem, gdzie się uczy. Wiem wszystko.
Kasia wróciła do domu blada. Opowiedziała Wojciechowi.
— Nic jej nie jesteśmy winni — powiedział. — Ale Hania nie powinna jej zobaczyć. Nie taką. Nie teraz.
Znów przypomnieli sobie obietnicę złożoną dawno temu — powiedzieć córce całą prawdę, gdy nadejdzie odpowiedni czas. Ale czy nie zrobili tego już? Czy nie wyznali jej wszystkiego?
— To było w dzieciństwie — powiedziała Kasia. — Teraz Hania jest dorosła. Musimy ją uprzedzić.
Gdy Hania przyjechała na wakacje, zebrali się na odwagę.
— Córeczko… pamiętasz, iż wiesz o adopcji. Ale masz też biologiczną matkę. Chcemy, żebyś wiedziała — może się pojawić. Nie chcemy, byś dowiedziała się od obcych. Ale my jesteśmy przy tobie. Jesteśmy twoimi rodzicami. Zawsze.
Hania długo patrzyła na nich, po czym uśmiechnęła się:
— Mamo, tato. Zapamiętajcie: ja nie mam innych rodziców. A jeżeli się pojawi — po prostu powiem, iż już mam rodzinę. Prawdziwą.
I Kasia, i Wojciech patrzyli na córkę z podziwem i zdumieniem. Wydawało im się, iż całe dobro w niej — pochodzi skądinąd. Z charakteru. Z natury. Ale tak naprawdę Hania taka była — dzięki nim.
Dzięki miłości, uczciwości i prawdziwej trosce.
I żaden „sekret” nie miał już władzy nad ich życiem.
