Zastanów się, jak potoczy się twoje życie, jeżeli niewinne dziecko twojego męża trafi do domu dziecka…

*Zastanów się, jak żyć dalej, jeżeli niewinne dziecko twojego męża, Daria, trafi do domu dziecka…*

Dzień wolny, można by poleżeć. Ale Agnieszka przeciągnęła się, odrzuciła kołdrę i wstała. Umyła twarz, zaparzyła świeżą herbatę, piła ją małymi łykami, wpatrując się przez okno w szary podwórko z ogołoconymi drzewami i kałużami po deszczu. Niebo zasnuła gęsta, ołowiana chmura — lada chwila mógł zacząć się drobny, mokry śnieg.

Ale wyjść trzeba było, choćby po to, by wyrzucić śmieci. Męczyło ją siedzenie w domu i rozczulanie się nad sobą. Nic już nie dało się zmienić, Marcina nie dało się przywrócić. Kiedy umiera ktoś bliski, wydaje się, iż część ciebie umiera razem z nim. Agnieszka czuła pustkę, której — choć się starała — nie mogła niczym zapełnić. Czas nie leczy, tylko zagłębia ból, zaciera wspomnienia. Zmęczył ją smutek, żal i łzy. Jak żyć, skoro Marcina już nie ma? Po co?

Poznali się na studiach. Na pierwszym wykładzie usiadł obok niej. Sympatyczny chłopak patrzył na świat z taką samą ciekawością i euforią jak ona. Biegali razem po korytarzach, szukając sal wykładowych, w przerwach śpieszyli do stołówki.

Na piątym roku rozumieli się bez słów, jak małżeństwo po latach wspólnego życia.

— *Jak ja bez ciebie przeżyję? Nie wyobrażam sobie. Zdajemy egzaminy i się rozjedziemy. Słuchaj, może nie rozstawać się?* — zapytał kiedyś Marcin.

— *Co proponujesz?* — odpowiedziała pytaniem Agnieszka.

— *Wyjdź za mnie.* — wyrzucił z siebie Marcin.

— *Oświadczyny?* — spoważniała. — *Myślałam, iż nigdy tego nie usłyszę. A teraz powiem: tak.*

— *Naprawdę?* — zarumienił się.

— *Z czego się cieszysz? Do małżeństwa to za mało. Potrzebna jest miłość.*

— *Zżyliśmy się przez te lata. Kto powiedział, iż cię nie kocham? A ty? Kochasz mnie?*

Agnieszka wiele razy zadawała sobie to pytanie. Za każdym razem odpowiadała, iż tak. Umarłaby, gdyby Marcin związał się z inną. Pod koniec sierpnia wzięli ślub. Ona mieszkała z rodzicami, on przyjechał do Warszawy z małego miasteczka.

Rodzice obojga zebrali oszczędności i kupili im kawalerkę. Oboje, bez słów, postanowili odłożyć decyzję o dziecku. Agnieszce wydawało się to zabawą, ale z czasem ich wspólne życie stało się szczęśliwe. Dwa lata później Marcin z kolegą, Bartkiem, założyli firmę.

Ona nie chciała ryzykować — została na dotychczasowej pracy. Gdyby im nie wyszło, przynajmniej ona miałaby dochód. Ale interesy Marcina i Bartka rozkwitły. Agnieszka też dołączyła, zajmując się księgowością, by uniknąć niespodzianek.

Po dwóch latach kupili większe mieszkanie, samochód, wyjeżdżali na zagraniczne wakacje. Przywozili zdjęcia i filmy. Po śmierci męża Agnieszka usunęła je z komputera. Nie mogła na nie patrzeć — zaraz zaczynała płakać.

Pamiętała tamten przeklęty dzień w najdrobniejszych szczegółach. Był weekend. Jedli śniadanie. Nagle Marcin odebrał telefon i zaczął się spieszyć.

— *Gdzie?* — zapytała.

— *Bartek narozrabiał, klient wycofuje pieniądze. Jadę się tym zająć.* — Pocałował ją w policzek i wyszedł.

Gdyby wiedziała, iż widzi go po raz ostatni… Nie miała przeczuć. Później żałowała, iż go puściła.

Godzinę później zadzwoniła policja: *Marcin miał wypadek, proszę przyjechać do szpitala*. Wzięła taksówkę. Gdyby nie żył, powiedzielibGdy Agnieszka stanęła w progu szpitala, pielęgniarka ze smutkiem odwróciła wzrok, a świat wokół niej nagle stał się całkiem pusty.