„Znam prawdę o tobie”: jak kłamstwo niszczy dzieciństwo i leczy je miłość

Wiesz co? Ola właśnie miała się położyć spać, gdy z pokoju syna dobiegły ciche łkania. Zerwała się jak oparzona i pobiegła do niego.

— Synku, co się stało? — przysiadła na brzegu łóżka, kładąc dłoń na jego ramieniu.

Mikołaj odsunął się gwałtownie, wtulając twarz w poduszkę.

— Idź stąd. Nie chcę cię widzieć.

Oli aż dech zaparło.

— Co mówisz, Mikołaj? Dlaczego?

— Bo ty… ty jesteś zła! — chłopiec podniósł się, oczy miał pełne łez. — Tata mi wszystko opowiedział! Wiem prawdę o tobie!

Przypomniała sobie, jak to się zaczęło — od zdania, które Krzysztof powtarzał przy każdej kłótni:

— Jak taka mądra jesteś, to się rozwiódł!

I za każdym razem milcząco spuszczała wzrok, połykając urazę. Tak ją wychowano — kobieta ma znosić, trzymać rodzinę razem, dźwigać ciężar, choćby jeżeli już nie żyje, a wegetuje.

Ale tamtego dnia coś w niej pękło. Spojrzała mężowi w oczy i pierwszy raz się nie ugięła.

— Dobrze — powiedziała spokojnie.

On zaniemówił. Potem, jak zawsze, prychnął:

— Prześpisz się z tym, to zmienisz zdanie.

Ale nie zmieniła. Całą noc leżała w ciemności, przypominając każdy wspólny rok. Kłótnie. Pogardę. Cień teściowej w ich domu. Żadna decyzja, żadne pytanie — nic nie działo się bez zgody matki Krzysztofa. A gdy zrozumiała, iż choćby syn widzi w babci i ojcu najważniejszych, dotarło do niej: jej tu już nie ma.

Rano w milczeniu zbierała dokumenty. Krzysztof wrzeszczał, wyrywał firanki, zabierał żelazko, garnki, poduszki. choćby zasłonę prysznicową — wszystko, co kupili w małżeństwie, znikało z domu.

— To sobie teraz żyj bez nas i bez naszych rzeczy! — rzuciła na odchodnym teściowa, ściskając w ręce ciężką torbę.

Ola stała w pustym mieszkaniu i nie płakała. Ani jednej łzy.

Sąd minął bez nich — ani Krzysztof, ani jego matka nie przyszli. I ku jej zdumieniu, przez dwa lata nikt choćby nie próbował odebrać jej Mikołaja. Pracowała, wychowywała syna, nie szukała miłości, ale miłość sama zapukała do jej drzwi.

Wiktor pojawił się dyskretnie. Nie cisnął wyznaniami, nie obiecywał gwiazd, po prostu był. Pomagał. Słuchał.

— Rozumiem — mówił. — Masz syna, on jest najważniejszy. I słusznie. Zaprzyjaźnimy się.

Wtedy jeszcze nie wiedziała, jak te proste, dobre słowa mogą być kiedyś użyte przeciwko niej.

Na początku było spokojnie. Mikołaj i Wiktor bawili się, gadali o samochodach, budowali garaże z klocków. Ale od jakiegoś czasu syn się oddalał. Unikał wzroku, odpowiadał ostro. A tej nocy kazał jej wyjść.

— Chcesz się mnie pozbyć! — krzyknął, zrywając się z poduszki. — Będziecie mieli nowe dziecko, a ja będę wam przeszkadzał! Oddacie mnie do domu dziecka!

Oli ścięło krew w żyłach.

— Kto ci to powiedział, Mikołaj?

— Tata! Mówił, iż już się umówiliście, by mnie zabrał, bo przeszkadzam!

Ledwo powstrzymywała łzy, tuląc go i szepcząc:

— Nigdy, słyszysz? Nigdy cię nie zostawię. Jesteś mój. Najdroższy.

Z początku się wyrywał, ale w końcu przytulił się. Tylko w oczach zostało zmieszanie. Zwątpienie. To było najgorsze.

Minęło kilka dni. Mikołaj wrócił od taty roześmiany — opowiadał o pływaniu łódką, złowionej rybie. A po paru godzinach siedział cicho, spuszczając wzrok.

— Byłeś taki szczęśliwy. Co się stało?

— Nic — rzucił krótko, odwracając się.

— Mikołaj… — przyklękła obok. — Proszę, powiedz…

— To ty go poprosiłaś, co? Żeby mnie zabrał, bo wam przeszkadzam!

To już nie była tylko bolesna rana. To było rozdzieranie serca.

Ola wzięła telefon. Głos Krzysztofa w słuchawce był rozleniwiony.

— Czego chcesz? Jest z tobą, wszystko gra.

— Chcę, żebyś nie kłamał. Jeszcze raz spróbujesz nastawiać syna przeciwko mnie — nigdy go więcej nie zobaczysz. Jasne?

— To mi grozisz? — zachrypiał. — Sama se wymyślasz!

— Serio? A Mikołaj też sam wymyślił, iż go oddam do domu dziecka, jak tylko urodzę kolejne?

Cisza.

— Przez dwa lata trzy razy zapłaciłeś alimenty. Mam złożyć pozew? Sąd oceni twoje „opowieści”.

Znowu milczenie.

— Uważaj, co mówisz, Krzysztof. Nigdy więcej.

Odłożyła słuchawkę i westchnęła. Trzęsła się, ale obok był Wiktor. Cicho podszedł i położył dłoń na jej ramieniu.

— Wszystko dobrze? — spytał cicho.

— Teraz tak — skinęła głową. — Teraz się nie cofnę.

Nocą siedziała przy Mikołaju, gładząc go po włosach, gdy spał. Wciąż był czujny, ale wrócił w nim dawny blask. A ona wiedziała: to dopiero początek. Były mąż nie odpuści. Będzie próbował siać w synu strach, złość, nieufność.

Ale teraz nie była już sama.

Była silna. I miał kogoś, kto nie żądał podziału miłości — ale chciał ją mnożyć.